La Regenta

" La pérdida de su padre la asustó más que la afligió al principio. No lloraba; pasaba el día temblando de frío, en una somnolencia poblada de pensamientos disparatados. Sintió un egoísmo horrible, lleno de remordimientos. Más que la muerte de su padre le dolía entonces su abandono, que la aterraba. Todo su valor desapareció; se sintió esclava de los demás. No bastaba la fuerza de sufrir en silencio, ni el refugiarse en la vida interior; necesitaba del mundo, un asilo"


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This is hardcore

You are hardcore, you make me hard. you name the drama and Ill play the part.
It seems I saw you in some teenage wet dream.
I like your get up if you know what I mean.
I want it bad. I want it now.
Oh cant you see Im ready now.
Ive seen all the pictures,
Ive studied them forever.
I wanna make a movie so lets star in it
Together.
Dont make a move til I say, action.
Oh, here comes the hardcore life.
Put your money where your mouth is tonight.
Leave your make-up on & Ill leave on the light.
Come over here babe & talk in the mic. oh yeah I hear you now.
Its gonna be one hell of a night.
You cant be a spectator. oh no.
You got to take these dreams & make them whole.
Oh this is hardcore -
There is no way back for you.
Oh this is hardcore -
This is me on top of you &
I cant believe that it took me this long. that it took me this long.

This is the eye of the storm.
Its what men in stained raincoats pay for but in here it is pure.
Yeah. this is the end of the line.
Ive seen the storyline played out so many times before.
Oh that goes in there.
Then that goes in there.
Then that goes in there.
Then that goes in there. & then its over. oh, what a hell of a show
But what I want to know:
What exactly do you do for an encore? cos this is hardcore.

Caramelos de frutilla para Foucault

Ierak pelaba papas en la cocina de su casa. El timbre sonó y ella siguió concentrada en su tarea. Fue, encendió el horno, y volvió a agarrar las papas. Entonces el timbre sonó de nuevo. Ierak levantó el tubo del teléfono y recitó un poema en francés. Fue esta tercera vez, que ella escuchó el timbre y se decidió a abrir la puerta. Encontró a Major sentado en el suelo leyendo a Derrida. Ella lo miró y volvió a cerrar la puerta. Apoyada en ésta, se miró las manos, como siempre lo hacía cuando pensaba algo importante. De nuevo la abrió y le preguntó a Major muy seriamente a quién prefería, si a Alberti o a Capusotto. Él le contestó que Sábato no puede ser considerado un escritor.
Una vez en la cocina, Ierak puso el arroz integral en una fuente, llevó a ésta al horno y empezó a cortar las papas. En tanto, Major tiró el libro en el tacho de basura, cerró la tapa y se sentó sobre él. Aburrido, le preguntó a Ierak si podía hacer mate; como ella no contestó, buscó la yerba y la metió en una cacerola. Ante la mirada de su novia, dijo que había propuesto preparar el mate por hastío pero que lo que el quería era té de violetas. Ierak le preguntó la hora y él le contestó que no acostumbraba llevar reloj, pero que podían encender la radio; si el programa de Dolina no había empezado, todavía no debían ser las doce. Ierak dijo que después de todo, eso no tenía importancia; tomó las papas que había cortado en pedazos chiquititos y las tiró a la basura. Fue hasta la heladera, sacó las zanahorias y empezó a cortarlas, casi con violencia, mucho más rápido que lo había hecho con las papas. Major se acercó a la ventana y mirando a través de ella, le preguntó cuál era su película favorita de Passolini. Ierak le comentó que había decidido no salir más con hombres; él dijo que le parecía acorde a un carácter épico como el suyo. Ierak se acercó y le dio un beso y le confesó divertida que ayer por la noche había visto el programa de Tinelli. Major volvió a mirar por la ventana. Ierak tomó las zanahorias y las tiró, tal como había hecho antes con las papas. Se acercó hasta donde él estaba y espalda contra espalda, le dijo lo sola que se sentía. Permanecieron así, inmóviles, en silencio, alrededor de un minuto seguido. Entonces, Ierak empezó a mirarse las manos y Major, sin siquiera haberla visto, le preguntó en qué estaba pensando, pero ella no le contestó. Cuando sintieron el olor a quemado, salieron de su ensimismamiento. Ierak le reprochó a Major el no haberle avisado que el arroz debía ya estar listo.
Se sentaron en el piso, con los platos delante de ellos y Major comenzó la oración. Padre Borges. Santificado, dijo Major; denostado, dijo Ierak. Silencio. Santificado, dijo Ierak; denostado, dijo Major. Silencio. Y los dos continuaron al unísono. Tu reino sea destruido, tu voluntad intentemos superar; y perdónanos por eso. Así como nosotros perdonamos a los simples mortales, ignorantes de tus escritos. Permanecieron en silencio. Ierak se miraba las manos y Major jugaba con su comida. Cuando el teléfono sonó, ella seguía en su contemplación; así que Major con desgano, se levantó y fue a atenderlo. Dijo que no, que estaba equivocado. Cuando ella preguntó quién había llamado, le dijo que era su papá que la buscaba. Cuando preguntó por qué no le había pasado, Major dijo que estaba cansado. Entiendo, respondió Ierak suspirando.
Mirando por la ventana, Major propuso ir al San Martín, a ver un ciclo de cine tailandés. La experiencia, dijo, sería más profunda todavía debido a que no iba a haber subtítulos. Ierak, viendo también por la ventana, reparó en la conveniencia de aprender pronto el japonés. Quedaron en silencio, hasta que él le preguntó que quería ser cuando fuera grande. Ierak respondió que por qué le hacía una pregunta tan estúpida e irrelevante. Después de todo, cuándo se deja de ser, cuándo una persona es un no-ser entre el ser que fue de chico y el ser que será de grande. Desde cuándo una cosa así podía decidirse.
Major se quedó mirando las manos de ella.


Buscaron una tijera y sentados en el suelo, comenzaron a cortar los apuntes de sus clases, después de haber llegado a la conclusión de que debían comprar los libros y ya no fotocopias. Cuando Ierak preguntó cómo harían para comprarlos, Major le reprochó el hacer una pregunta de corte imperialista. Permanecieron así, cortando en silencio.
¿Querés que te comprenda?, ¿querés que te use?, yo quiero que me beses, dijo Major. Ierak respondió que quería caramelos de frutilla. Él salió dispuesto a comprarlos; ella puso una película de Fellini y se sentó en el sillón. Al instante, Major volvió, con las manos vacías, y se sentó junto a ella.

Uncle Bill

Queda oficialmente inaugurado mi cuaderno de cut up, que me acompañará incondicionalemente.

Ya que no puedo comprarme una cámara, voy a fotografiar la ciudad con palabras.

Macri y la Otredad

http://www.clarin.com/diario/2008/06/02/opinion/o-01701.htm

Evitemos (...) la discusión inútil entre asistencia y promoción, o Estado y sociedad civil" dice el jefe de gobierno en el artículo publicado en el sector Opinión el día 2 de junio, bajo el título de "La pobreza no se vence con retórica ni viejas recetas". Resulta por lo menos curioso, semejante título, teniendo en cuenta que lo único propuesto en el artículo es un artilugio retórico. "De lo que se trata es de crear más oportunidades de trabajo, educación y desarrollo (...)"; la propuesta no es más que retórica pura, ya que no está avalada por lo hechos sino todo lo contrario. Los ejemplos citados no pertenecen a la gestión del jefe de gobierno, y sería una ingenuidad atribuírlos a una muestra de afectación, sino que claramente responden a una muestra de la mas vil demagogia; la utilizada por los sectores en los cuales, justamente, la inclusión es un tópico retórico que esperan nunca logre llevarse a cabo.
En la misma línea de lectura se encuentra la definición de la pobreza como "(...) la imposibilidad de concretar un proyecto de vida",algo que va más allá de la falta de ingresos o el acceso a la salud, educación, vivienda y empleo. Demagogia pura y, por si fuera poco, una obviedad; en la cual, el Otro (nada diré del uso de la mayúscula en este contexto) amparado por la camiseta trata confiado, de creer en la utopía propuesta por el lenguaje.

Soledad

Me reflecta Pasolini; mi soledad no tan sola por la música de su poesía.


La soledad; hay que ser muy fuertes
para amar la soledad; hay que tener buenas piernas
y una resistencia fuera de lo normal: no hay que exponerse
a resfriados, gripe o dolor de garganta: no hay que temer
a atracadores ni a asesinos; si es preciso caminar
toda la tarde o, tal vez, toda la noche
es preciso saberlo hacer sin darse cuenta; no hay donde sentarse;
especialmente en invierno, con el viento que sopla sobre la hierba mojada,
y con las rocas entre la basura, húmedas y fangosas;
no hay ningún consuelo, de eso no hay duda,
además del de tener por delante todo un día y una noche
sin deberes ni límites de ningún tipo.
El sexo es un pretexto. Por más encuentros que haya
- y son muchos aún en invierno, por las calles abandonadas al viento,
entre el montón de inmundicias contra los edificios lejanos-,
no son más que momentos de soledad;
cuánto más caliente y vivo es el cuerpo gentil
que unge de semen y se va,
más frío y mortal es alrededor el deleite desierto;
es esto lo que colma de alegría, como un viento milagroso,
no la sonrisa inocente o la turbia prepotencia
de quien después se va; él se lleva tras de sí una juventud
desmesuradamente joven; y en esto es inhumano,
porque no deja huellas, o mejor, deja una sola huella
que es siempre la misma en todas las estaciones.
Un muchacho en sus primeros amores
No es otra cosa que la fecundidad del mundo.

Intertexto

No me acordaba ya, y
me olvidaba ayer de tus manos, que
distintas a las mías no son frías.
Recordaba te reías, y yo
que buscaba más que un pretexto, me
quedaba desencontrada con tu mal disimulada inocencia.
Y el reloj marcaba la cadencia, de
las notas con falta de armonía- de palabras
pronunciadas al vacío- y de
mis ojos congelados en el tiempo.
El calor de tus manos desgarrando mis
latidos, y tu infame melodía,
no queriendo perdonarme la vida.
Siempre se y recuerdo, mi
condición de pañuelo de papel, y de
pretexto. Mi nido esparcido en el
aire, y yo deviniendo.
Ante tus ojos convirtiéndome, en
partícula superflua, y vos barriendo, con
tu guitarra, el espacio. Si no fuera
tan difícil.
No me acordaba ya, y
me olvidaba ayer de tus manos, que
distintas a las mías no son frías.

Furia de otoño

Y si hoy fuera definitivo.
Tu camino ya no es el mío.
Hoy es definitivo.
Un boleto en la ceniza y
lo irreconocible.
Mi suprema infelicidad y
la mutua condena.
Las palabras desgarrando mi
único contacto, mi posibilidad de
redención.
Silente te injurio y vos
silente me odiás.
Descubro en mi almohada, los
restos de infames sueños, que
juntas tratamos de destrozar.
Desprecio tu mano, la
única que hacia mi se tiende, así
como vos, con desprecio rompés
mi nido de cuervo.
Sollozo el invierno que
destroza al otoño.
Y siento en mi sangre,
el veloz latir de las Furias.
Doble mío de sonoros pasos, que
arrebata al doble tuyo, las
rosas.
Caídas del Árbol envidian, juntas,
las raíces carcomidas.
Silentes roen los restos,

sangran cavando la grieta.

Telemaquia

Cómo irme de viaje,
sin despedirme de las
partes que te apropiaste de mi caos.
En qué momento dejé que
formaras parte de Él que
no es tuyo.
En qué lugar del camino,
encuentro las presencias ausentes de
mi pasaje a la sangre, que es
tributo de mi entrada a los infiernos,
que suponía haber dejado.
Trascendencia profana en el
consumo de sustancias,
que fomentan la trascendencia de
mi caos que me atrapa.
Envuelta en las cenizas del
poeta asesinado me voy lejos
de la historia de mi vida,
incandescente, inocente, intrascendente.
Deformando mi máscara,
de silencios corrompidos por
los gritos de una sociedad que reclama
el regreso del cambio,
la eterna inmanencia que
solo las prostitutas conservan y
tu descaro de apropiador en
una búsqueda que no te pertenece.
Se torna la indiferencia en violencia- la
incapacidad de la risa y la música, la
sonoridad de las almas reflectada en
el espejo de Narciso- y la causa
perdida de paseantes perdidos.
El tacto reemplazado por el consumo
de días perfectos,
plagados de dolor y vulgaridad.
La venta de mi caos que
se burla de mi estático descenso,
al vecino Hades, y
los cortes que recibo de espadas
amigas de la abyección urbana.
El camino salvaje que me salva, que me
atrapa, que me rechaza.
Mi condición humana ultrajada –
mi Caos expropiado.

Varia Pasoliniana

Callaré, amigo, lo que, en cantos y episodios
y coros en lugar de fundidos,
escribiré sobre el silencio de Pílades
que se volverá revuelta
y traición,
contra el amigo de la adolescencia, el del miembro erecto,
Orestes, el príncipe socialista,
el degenerarse de ciertas Furias purificadas
y retiradas a los montes festivos en el cielo
y en el cielo perdidas;
el regreso de esas Furias vueltas al viejo estado
en la ciudad liberada, con ellas, de la monarquía;
el regreso de Electra,
hija que amó a su padre Rey, y ahora es fascista como
se es fascista en el sombrío recuerdo de orígenes defectuosos;
la huída de Pílades hacia los montes de las Furias vueltas Euménides,
las diosas de los partisanos
y del amor imprevisto que une a un partisano a otros partisanos;
la preparación de la lucha,
y el regreso al frente de un ejército irregular,
--el misterioso ejército de las montañas;
la alianza entre Electra fascista y Orestes liberal
y partidario de reformas,
en la ciudad que se volvió opulenta;
la intervención de Atenea
que protege a Electra y a Orestes,
niños de la razón
y los une, haciendo callar el ulular de las Furias antiguas
que vagan por la nueva ciudad;
la incertidumbre de Pílades
ante la ciudad enriquecida
que ya no necesita más de Él;
su encuentro,
la noche de la víspera de la batalla,
con el viejo amigo de la adolescencia,
detenido en su juventud,
bello como en los tiempos de sus primeros amores
cuando las mujeres eran desconocidas;
y también su abandonarse a discursos sobre el alma y el amor
que nada tienen que ver con la realidad presente
que los vuelve a unir;
y, por último, la soledad de Pílades,
al final de la noche,
que, antes del alba, deberá
no obstante, tomar una decisión.
¿Crees acaso que se puede tener un sueño, no recordarlo,
y sin embargo por Él, cambiar la vida?
¿Crees que un padre pueda tener un sueño
en el cual
se ve amar a su hijo,
no sé bajo cuál apariencia,
ya sea el padre mismo, de joven,
o un extraño
que es el padre del padre (joven),
o la identificación en sí de su propia madre...
Nadie
ni yo, conocerá jamás este sueño.

All poet is a total fuck up

Tiempo cero

Despertando muerta de la muerte. En un mundo viciado. Mitad Coca Cola, mitad Mc Donalds. Pariendo centauros en medio de la avenida. Citando al prusiano. Cantando melancolías de telenovelas. Patinando con un gato por un sueño inventado. Mirándote desde el otro lado de la calle. Perfume de Vívere fumigando la ciudad infectada. Y qué si mañana es igual a hoy. Y deseándote desde el otro lado del teléfono.
Frutillas. Rojas. Con crema. Frutillas rojas con crema. Y soy Frutillitas. La sábana de Frutillitas de cuando era chiquita. La sábana que mojaba y ahora mojo con vos. Y mentime de nuevo. Atame a tus palabras con la cuerda del lobo. Y encadename a tu calentura por los pies. Y acabemos con el mundo. Y muriendo en un orgasmo. Y despertándome muerta entre tus brazos. Y terminando con esta ciudad vacía.
El Botánico en vivo. Canales de aire sobrepoblados de Botánicos. Y yo mirando sin mirar me río sin reírme. Y deseándote sin desear quiero volver a verte. Y tocándome sin tocarte pienso en vos. Y te llamo sin llamarte. Y te siento sintiéndote en mi muerte.
Desperdiciando el tiempo en fabricar monedas. Me como los billetes. Encendete un cigarrillo con mi sueldo. Esclavos de un dueño envilecido. De una estirpe sangrienta. Nos cortan los días por un espejismo. Y pienso en cualquier cosa. Y tan poco me importa lo que el dueño de mi tiempo pretende. Y lo escucho sin escuchar. Y pienso en vos. Y pienso en que voy a cocinar. Y veo que mueve los labios. Y debe estar hablando en arameo. Y me importa tan poco. Y no se calla más. Y pienso en el Discovery Channel. En el Animal Planet. En la reproducción del demonio de Tasmania. En la supervivencia de las cucarachas. En Kafka. En las metamorfosis de Ovidio. En la negación de Casandra.
Despertando muerta de la muerte. En un mundo viciado. Mitad Coca Cola, mitad Mc Donalds. Pariendo centauros en medio de la avenida.

Desarme nuclear

¿ Y cuántas veces más me vas a desarmar? Juguete para desarmar.
Des- ar- mar.
Primera conjugación como amar... ja ja ja.
Mi sangre que me desangro. Te lloro tanto con mis venas.
No escuchás mis lágrimas. Tu nombre escrito en mis manos.Mi destino escrito en las tuyas.
Te lavas las manos y el jabón me convierte en espuma.
Me dejás enamorada violada.
Violeta mañana.
Sentime aplastada.
Usá mis palabras.
Usame arruinada.
¿Cuánto te toma coronarla?
Mentime en la cara.
Cortesana barata de tu...
Deseame desarmada.
Desarmame deseada.
Enamorame deseándome.
Vendé mis partes usadas. Las que vos usaste. Desechalas.
Cambiame mañana.
Violeta mañana.
Violenta violada.

How do you call your lover boy?

BOLUDA TOTAL

Un lunes cualquiera en el reino del cualquerismo.
Mail a mi representante estudiantil, mail que mañana sé, caerá en el olvido:

Para variar las cosas no salieron como debían y no te puedo explicar la impotencia que siento por lo que viví hoy a la mañana, me sentí forreada porque no hay otra palabra para definirlo. Para empezar que en Alumnos, como siempre no sabían nada, fui al Cefyl, como vos no estabas le pedí ayuda a Michelle. Ella llamó a Susana Santos que me hizo esperar hasta las 15(yo había llegado a las 10 de la mañana), para verla en el Departamento o llamarla por teléfono, pero no me dio ninguna respuesta. Alrededor de las dos de la tarde pruebo de nuevo en Alumnos, me dicen que están al tanto pero que toque timbre en Actas, de ahí me mandan a profesores. Ahí me dicen que tengo que volver a Alumnos, que ellos no hacían la inscripción (cosa que me habían dicho en Actas), como yo me puse bastante nerviosa, una tal Susana llama a Actas, para ver quien me había mandado arriba. Después de que comentaron los chismes de sus respectivas familias y demás, y hacer la consulta, esta tal Susana me dice que me toma los datos así me avisa porque la inscripición no se podía hacer porque no estaba listo el sistema. Le dejo los datos y jura llamarme a la tarde, cosa que no hizo. Para no rime con las manos vacías y como ya eran las 3, voy al departamenteo donde hablo con Susana y con Patricia. Es entonces que me entero la simpática noticia de que la reinscripción era sólo de seminario a seminario, cuando varios habíamos explicitado que eso no nos servía ya que necesitábamos anotarnos en una materia, por la oferta y por una cuestión de horarios ya que todos sabemos que cursar a la mañana en puan es casi una utopía.Lo mejor de todo fue la razón por la cual no era posible inscribirme a una materia y es que el sistema no lo permite; no sabía que era un sistema de tan difícil acceso como podría ser el del FBI, ya que nunca lo vi funcionar correctamente en los cinco años que llevo en la facultad.
Conclusión, me quede sin materia, la única opción que me dieron es cursar libre alguna y en lugar de recibirme este año tengo que volver el año que viene, cosa que claramente a nadie le interesa. Yo se que no sos el responsable pero sos el único medio que tengo de hacer llegar algún tipo de reclamo, aunque hoy me dejaron más que claro que no les importa. La soberbia, la egolatría y el maltrato de los seres que trabajan en la facultad es indignante.

Kristina y la Modernidad

" Usted presidente Kirchner pudo revertir la sensación de fracaso y lo hizo en nombre de un proyecto político. Usted después de todo, nunca fue un posmoderno. Es un presidente de la modernidad y yo también" dijo Cristina K y yo le creo.

Perpetuar los grandes relatos. Sin una ruptura con la decadente clase política que la precedió. Un pasado que los une con sangre a los Mitres estancieros, a los Sarmiento y su salvaje afán civilizatorio, a los Roca y sus campañas del desierto, a los fascistas del exilio, a los genocidas, a los Menem vendepatria.La sensación de fracaso disfrazada en una tierra posmoderna que ya no cree en utopías. En donde no hay sujetos coherentes al poder capaces de modificar la historia

Presidenta moderna, no perpetue el Absolutismo, no se crea María Antonieta que no es reina de nada, diviértase si quiere en el puterío del Versalles criollo, pero termínela con su soberbia de princesa berreta.

Que para princesa ya está vieja.

( Y si todavía le queda saldo en la credit card compre fe en el progreso para su utopía modernista)

No Yo

Cómo usar mi cuerpo expropiado. Cómo eximirme de la no pertenencia asignada para buscarme en los cuerpos ajenos de los hombres que veo circular por mis días. Cómo hacer para que usen mi cuerpo que no es mío pero tampoco es de ellos. Cómo gastar una piel que cubre las entrañas roídas por la no identidad. Cómo su sexo se apropia del mío negándome un cuerpo que me defina.El cuerpo ajeno que uso para que otros puedan usarlo hasta dejarme tan usada de modo que sienta su cuerpo como mío y el mío como nulo. Y cómo mi sexo se resigna a no sentirse materia. A la pasividad de aceptar como propia una piel impuesta. Un deseo preasignado por los delirios de unos dioses suspendidos en orgía eterna. Y cómo realizarme sin ser una realidad. Una no realización de un sueño misógino. Cómo vivir siendo sin ser un objeto de deseo de aquellos que se adueñan de mi sexo.

96

Noventa y seis puñaladas de aire. Siento el aire pútrido que no me dejaba respirar. Mirando al contrafrente. El pulmón de aire del edificio se burla en mis narices. Cáncer de pulmón. El edificio se debe haber fumado todo. Porque está podrido. No corre aire. Y abro la ventana. Me ahogo. Cierro los ojos y puedo verme. Jugando al funeral de mis muñecas. Sangrando por primera vez en medio del caos. Siendo noventa y seis veces herida por un falso Apolo. Por un Hermes funesto. Por una Furia en llanto. Trepada en mi cama pego fotos al corcho. Me pincho. No lloro.
Me levanto en medio de la noche apagando las luces que encendidas son una farsa de aquellas que se están apagando. Simulacro de esperanza en la cocina. Y paso un trapo para no llorar. Y me siento con vos y tengo una conversación que no puedo recordar. Pero puedo verte en este mismo instante mirándome con mi misma mirada.
En el balcón escribiendo poesía trillada. Jugando a la resentida social. Más sola que nunca en el medio de tanta gente. Tragándome mis lágrimas. Jugando a la mamá.
Ma- má. Ma. Ma. Má. Mariconeando mi tristeza. Gritando de impotencia. Llorando sangre. Encerrada en el baño llorando sangre. Y que orgullosos que están de mi. ¿Vos estarás orgulloso de mi?. Y yo queriéndome vaciar. Para no sentir. Estar tan vacía.
Vacía. Una parte que. Noventa y seis cortes en mi mirada. Cambiándola para siempre. Dejándome. Dejándome golpeada sin nadie que me pueda ayudar. Tirada en el medio de la Avenida Córdoba. El semáforo en rojo. Igual avanza. Me pisa. Me aplasta. El Partenón vuelve a quedar en ruinas. La botella de cristal se cae a la mierda. Y puedo tragarme los cristales. Y podés querer no volver más a ese lugar.
Siento la nuca contra el suelo. Y escucho el timbre primero. Y lloro antes de verte llegar. Y no me digas nada. Que noventa y seis veces se muere sin miedo de morir y yo noventa y seis veces me quiero morir. Y noventa y seis veces trato de recordar tu voz y noventa y seis lágrimas derramo porque no puedo hacerlo en ese funesto año noventa y seis. Y puedo gritar frente a su cajón. Y puedo verte peleándote con tu consciencia sobre su cajón. Y puedo ser la más egoísta y pedir que todos me lloren. Que entiendan lo que yo no me puedo entender. Que me quieran tanto para no dejarme lastimarme. Para que no la lastime. Para que no vuelen tantas flores en. Para que tu corona sea la más linda. Y soy la Reina del Otoño con tu corona de flores en mi cabeza. Y puedo bailar la danza del nunca jamás. Y dar tantas vueltas hasta no poder marearme más. Y meterme todo lo que me haga falta para no pensar. Y ser la reina del vacío que nadie puede llenar. Y mirarme en el espejo y largarme a llorar. Noventa y seis flores se puede tomar. Me las puedo aspirar. Y crearme un mundo de colores artificial. Y llorarte tanto en mi funeral en el que noventa y seis veces me sentí morir queriendo morir mientras vos noventa y seis veces morías sin miedo de morir en ese funesto año noventa y seis.

“Todo el significado de mi obra está en la superficie, detrás no hay nada”.

Nimrod (o cómo huir del amor de Mamá Pato)

Mamá Pato compró a la niña B-52. Comprando un hijo Mamá Pato se acercaba cada vez más al primer puesto de la Liga de Benefactoras Universales.
B-52 se comía las uñas recordando a su primer amor. Aquel le había prometido el Palacio del Basural, residencia de la luna y de los sueños vanos. B-52 recordaba también el momento exacto en que sus ilusiones murieron. Era un 20 de julio a las 21:47. Nevaba y faltaban 26 horas y 13 minutos para que fuera Nochebuena. El Duende Rábano finalmente accedería al pedido tantas veces negado.
Cuando Mamá Pato conoció la vocación de B-52 se sintió muy decepcionada. Coleccionista de sueños frustrados no era lo que ella había soñado para B-52. Con lo cual, la decepción de Mamá Pato constituyó el primer ejemplar de la colección de B-52.
Mamá Pato recordaba con precisión el día en que fue nombrada primer puesto de la liga. Era un 14 de diciembre a las 21:47. Recibió el llamado 204 segundos después de atragantarse con una manzana. Ésta el había confesado que B-52 no dejaba de llorar hacía 47 días. Sólo que las lágrimas no estaban listas para salir al exterior. Mamá Pato no comprendió que llorar por dentro es el doble de nocivo que llorar por fuera.
El 19 de junio a las 21:47 B-52 dejó por primera vez que la no expresada opinión de Mamá Pato respecto a su vida, le hiciera daño. Se espinó cuando las perfectas manos de rosa le tocaron el hombro derecho.
B-52 miraba las estrellas y recordaba su primera muerte. Mamá Pato había estado decepcionada con la cantidad de coronas recibidas. Increpó a B-52 a esforzarse más en su próxima muerte.
B-52 recibió a su soledad un 19 de marzo a las 10:13 de la mañana. Cuando el timbre sonó la alegría inundó a B-52. Tomaron el desayuno juntas y prometieron no separarse nunca.
Mamá Pato se sintió indignada por la nueva amistad de B-52 ya que no estaría bien visto en la liga. B-52 debió tomar una decisión drástica, que luego consideró apresurada. Se comió a su soledad para que de este modo nunca nadie pudiera separarlas. Mamá Pato aceptó el hecho bajo la condición de que nunca fuera revelado, caso en el cual su puesto se vería amenazado. Hizo comprender a B-52 que no soportaría la culpa de ser la causante de la desdicha de Mamá Pato, más teniendo en cuenta las desinteresadas atenciones que ésta había tenido con ella desde que la había comprado.
B-52 obtuvo para su colección a Nimrod, el frustrado sueño de una hermosa y estúpida mujer. B-52 rompió su contrato y se enamoró de un objeto de su colección. Mamá Pato juró no perdonarle la injuria de conocer un amor verdadero.
B-52 y Nimrod huyeron en la primera estrella de la madrugada del 15 de octubre.
Mamá Pato compró a B-53 la mañana siguiente.

Lejos de aquellos primeros días de clase, con lápices y cuadernos de colores , mastico la impotencia ante un sistema dominado por fantasmas. El paso interminable de ventanilla a ventanilla con repuestas inexistentes.El repaso de un trago amargo, signado por la omnipotencia de quienes se creen merecedores de la falsa corona que el canon imparte...

Semana corta pero intensa. Denunciar el sistema educativo y su política barata es reiterativo e incluso inútil, pero no puedo evitarlo. Caducidad sería la palabra que mejor define la situación actual de la alta casa de estudios donde reside, o mejor dicho reposa ya que parece más muerta que viva, la intelectualidad que desesperada se resiste a dejar su lugar. ¿ Cuál es el objeto de los educadores, si no tienen ninguna intención de que los estudiantes tengan acceso al tan restringido mercado laboral y de investigación? El favoritismo como única vía de acceso. El afán de impartir conocimiento como falacia. Gran competencia de egos, donde la vulgaridad hace estragos, nivelando los mas burdos concursos y "debates" televisivos con los de los académicos.
Ser estudiante no sólo implica sobrevivir a la alarmante situación de infraestructura, no hay que ser demasiado lúcido para comprender los motivos, en un país con un gobierno que intenta sistematizar la ignorancia. Sino que además hay que soportar la falta de convicción de algunos académicos, no todos, claro está, acerca de la educación estatal. ¿ No se les ocurre pensar que estudiar ahí es una decisión en muchos casos y no una desgracia de la que fuimos víctimas? Así también hay que resisitir a los remordimientos por no tener demasiada fe en la revolución que en algún pasillo siempre se está gestando... Una revolución sustentada en retórica pura, donde la utilización del más conocido voabulario marxista fuera garantía de algo. Compañeros y el famoso plan de lucha, que esperemos a fuerza de repetirlo se torne materia. Una izquierda de cafetín, de patio con cerveza, que hace revolcar en su tumba al mismísimo Marx. Una izquierda que no resiste la más mínima pregunta; todas las respuestas con un mismo formato, sin ningún criterio ni fundamento real. Una izquierda tan decepcionante como la más reaccionaria ideología. Algún vez fui ingresante e ingenua pero rapidamente la desilución llegó.
Nada de lo que digo es nuevo, se trata simplemente de un descargo ante una situación que, al menos para mí, ya llegó a su límite hace tiempo. Motivo por el cuales hice uso de un lenguaje corriente y no utilicé los millones de términos teóricos que me enseñaron a repetir

Prólogo

The artist is the creator of beautiful things.
To reveal art and conceal the artist is art's aim.
The critic is he who can translate into another manner or a new material his impression of beautiful things.
The highest as the lowest form of criticism is a mode of autobiography. Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming.
This is a fault.
Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is hope.
They are the elect to whom beautiful things mean only beauty.
There is no such thing as a moral or an immoral book. Books are well written, or badly written.
That is all.
The nineteenth century dislike of realism is the rage of Caliban seeing his own face in a glass.
The nineteenth century dislike of romanticism is the rage of Caliban not seeing his own face in a glass.
The moral life of man forms part of the subject-matter of the artist, but the morality of art consists in the perfect use of an imperfect medium. No artist desires to prove anything. Even things that are true can be proved.
No artist has ethical sympathies.
An ethical sympathy in an artist is an unpardonable mannerism of style. No artist is ever morbid. The artist can express everything.
Thought and language are to the artist instruments of an art.
Vice and virtue are to the artist materials for an art.
From the point of view of form, the type of all the arts is the art of the musician.
From the point of view of feeling, the actor's craft is the type.
All art is at once surface and symbol.
Those who go beneath the surface do so at their peril.
Those who read the symbol do so at their peril.
It is the spectator, and not life, that art really mirrors.
Diversity of opinion about a work of art shows that the work is new, complex, and vital.
When critics disagree, the artist is in accord with himself.
We can forgive a man for making a useful thing as long as he does not admire it. The only excuse for making a useless thing is that one admires it intensely.
All art is quite useless.

Oscar Wilde