BOLUDA TOTAL

Un lunes cualquiera en el reino del cualquerismo.
Mail a mi representante estudiantil, mail que mañana sé, caerá en el olvido:

Para variar las cosas no salieron como debían y no te puedo explicar la impotencia que siento por lo que viví hoy a la mañana, me sentí forreada porque no hay otra palabra para definirlo. Para empezar que en Alumnos, como siempre no sabían nada, fui al Cefyl, como vos no estabas le pedí ayuda a Michelle. Ella llamó a Susana Santos que me hizo esperar hasta las 15(yo había llegado a las 10 de la mañana), para verla en el Departamento o llamarla por teléfono, pero no me dio ninguna respuesta. Alrededor de las dos de la tarde pruebo de nuevo en Alumnos, me dicen que están al tanto pero que toque timbre en Actas, de ahí me mandan a profesores. Ahí me dicen que tengo que volver a Alumnos, que ellos no hacían la inscripción (cosa que me habían dicho en Actas), como yo me puse bastante nerviosa, una tal Susana llama a Actas, para ver quien me había mandado arriba. Después de que comentaron los chismes de sus respectivas familias y demás, y hacer la consulta, esta tal Susana me dice que me toma los datos así me avisa porque la inscripición no se podía hacer porque no estaba listo el sistema. Le dejo los datos y jura llamarme a la tarde, cosa que no hizo. Para no rime con las manos vacías y como ya eran las 3, voy al departamenteo donde hablo con Susana y con Patricia. Es entonces que me entero la simpática noticia de que la reinscripción era sólo de seminario a seminario, cuando varios habíamos explicitado que eso no nos servía ya que necesitábamos anotarnos en una materia, por la oferta y por una cuestión de horarios ya que todos sabemos que cursar a la mañana en puan es casi una utopía.Lo mejor de todo fue la razón por la cual no era posible inscribirme a una materia y es que el sistema no lo permite; no sabía que era un sistema de tan difícil acceso como podría ser el del FBI, ya que nunca lo vi funcionar correctamente en los cinco años que llevo en la facultad.
Conclusión, me quede sin materia, la única opción que me dieron es cursar libre alguna y en lugar de recibirme este año tengo que volver el año que viene, cosa que claramente a nadie le interesa. Yo se que no sos el responsable pero sos el único medio que tengo de hacer llegar algún tipo de reclamo, aunque hoy me dejaron más que claro que no les importa. La soberbia, la egolatría y el maltrato de los seres que trabajan en la facultad es indignante.

Kristina y la Modernidad

" Usted presidente Kirchner pudo revertir la sensación de fracaso y lo hizo en nombre de un proyecto político. Usted después de todo, nunca fue un posmoderno. Es un presidente de la modernidad y yo también" dijo Cristina K y yo le creo.

Perpetuar los grandes relatos. Sin una ruptura con la decadente clase política que la precedió. Un pasado que los une con sangre a los Mitres estancieros, a los Sarmiento y su salvaje afán civilizatorio, a los Roca y sus campañas del desierto, a los fascistas del exilio, a los genocidas, a los Menem vendepatria.La sensación de fracaso disfrazada en una tierra posmoderna que ya no cree en utopías. En donde no hay sujetos coherentes al poder capaces de modificar la historia

Presidenta moderna, no perpetue el Absolutismo, no se crea María Antonieta que no es reina de nada, diviértase si quiere en el puterío del Versalles criollo, pero termínela con su soberbia de princesa berreta.

Que para princesa ya está vieja.

( Y si todavía le queda saldo en la credit card compre fe en el progreso para su utopía modernista)

No Yo

Cómo usar mi cuerpo expropiado. Cómo eximirme de la no pertenencia asignada para buscarme en los cuerpos ajenos de los hombres que veo circular por mis días. Cómo hacer para que usen mi cuerpo que no es mío pero tampoco es de ellos. Cómo gastar una piel que cubre las entrañas roídas por la no identidad. Cómo su sexo se apropia del mío negándome un cuerpo que me defina.El cuerpo ajeno que uso para que otros puedan usarlo hasta dejarme tan usada de modo que sienta su cuerpo como mío y el mío como nulo. Y cómo mi sexo se resigna a no sentirse materia. A la pasividad de aceptar como propia una piel impuesta. Un deseo preasignado por los delirios de unos dioses suspendidos en orgía eterna. Y cómo realizarme sin ser una realidad. Una no realización de un sueño misógino. Cómo vivir siendo sin ser un objeto de deseo de aquellos que se adueñan de mi sexo.

96

Noventa y seis puñaladas de aire. Siento el aire pútrido que no me dejaba respirar. Mirando al contrafrente. El pulmón de aire del edificio se burla en mis narices. Cáncer de pulmón. El edificio se debe haber fumado todo. Porque está podrido. No corre aire. Y abro la ventana. Me ahogo. Cierro los ojos y puedo verme. Jugando al funeral de mis muñecas. Sangrando por primera vez en medio del caos. Siendo noventa y seis veces herida por un falso Apolo. Por un Hermes funesto. Por una Furia en llanto. Trepada en mi cama pego fotos al corcho. Me pincho. No lloro.
Me levanto en medio de la noche apagando las luces que encendidas son una farsa de aquellas que se están apagando. Simulacro de esperanza en la cocina. Y paso un trapo para no llorar. Y me siento con vos y tengo una conversación que no puedo recordar. Pero puedo verte en este mismo instante mirándome con mi misma mirada.
En el balcón escribiendo poesía trillada. Jugando a la resentida social. Más sola que nunca en el medio de tanta gente. Tragándome mis lágrimas. Jugando a la mamá.
Ma- má. Ma. Ma. Má. Mariconeando mi tristeza. Gritando de impotencia. Llorando sangre. Encerrada en el baño llorando sangre. Y que orgullosos que están de mi. ¿Vos estarás orgulloso de mi?. Y yo queriéndome vaciar. Para no sentir. Estar tan vacía.
Vacía. Una parte que. Noventa y seis cortes en mi mirada. Cambiándola para siempre. Dejándome. Dejándome golpeada sin nadie que me pueda ayudar. Tirada en el medio de la Avenida Córdoba. El semáforo en rojo. Igual avanza. Me pisa. Me aplasta. El Partenón vuelve a quedar en ruinas. La botella de cristal se cae a la mierda. Y puedo tragarme los cristales. Y podés querer no volver más a ese lugar.
Siento la nuca contra el suelo. Y escucho el timbre primero. Y lloro antes de verte llegar. Y no me digas nada. Que noventa y seis veces se muere sin miedo de morir y yo noventa y seis veces me quiero morir. Y noventa y seis veces trato de recordar tu voz y noventa y seis lágrimas derramo porque no puedo hacerlo en ese funesto año noventa y seis. Y puedo gritar frente a su cajón. Y puedo verte peleándote con tu consciencia sobre su cajón. Y puedo ser la más egoísta y pedir que todos me lloren. Que entiendan lo que yo no me puedo entender. Que me quieran tanto para no dejarme lastimarme. Para que no la lastime. Para que no vuelen tantas flores en. Para que tu corona sea la más linda. Y soy la Reina del Otoño con tu corona de flores en mi cabeza. Y puedo bailar la danza del nunca jamás. Y dar tantas vueltas hasta no poder marearme más. Y meterme todo lo que me haga falta para no pensar. Y ser la reina del vacío que nadie puede llenar. Y mirarme en el espejo y largarme a llorar. Noventa y seis flores se puede tomar. Me las puedo aspirar. Y crearme un mundo de colores artificial. Y llorarte tanto en mi funeral en el que noventa y seis veces me sentí morir queriendo morir mientras vos noventa y seis veces morías sin miedo de morir en ese funesto año noventa y seis.

“Todo el significado de mi obra está en la superficie, detrás no hay nada”.

Nimrod (o cómo huir del amor de Mamá Pato)

Mamá Pato compró a la niña B-52. Comprando un hijo Mamá Pato se acercaba cada vez más al primer puesto de la Liga de Benefactoras Universales.
B-52 se comía las uñas recordando a su primer amor. Aquel le había prometido el Palacio del Basural, residencia de la luna y de los sueños vanos. B-52 recordaba también el momento exacto en que sus ilusiones murieron. Era un 20 de julio a las 21:47. Nevaba y faltaban 26 horas y 13 minutos para que fuera Nochebuena. El Duende Rábano finalmente accedería al pedido tantas veces negado.
Cuando Mamá Pato conoció la vocación de B-52 se sintió muy decepcionada. Coleccionista de sueños frustrados no era lo que ella había soñado para B-52. Con lo cual, la decepción de Mamá Pato constituyó el primer ejemplar de la colección de B-52.
Mamá Pato recordaba con precisión el día en que fue nombrada primer puesto de la liga. Era un 14 de diciembre a las 21:47. Recibió el llamado 204 segundos después de atragantarse con una manzana. Ésta el había confesado que B-52 no dejaba de llorar hacía 47 días. Sólo que las lágrimas no estaban listas para salir al exterior. Mamá Pato no comprendió que llorar por dentro es el doble de nocivo que llorar por fuera.
El 19 de junio a las 21:47 B-52 dejó por primera vez que la no expresada opinión de Mamá Pato respecto a su vida, le hiciera daño. Se espinó cuando las perfectas manos de rosa le tocaron el hombro derecho.
B-52 miraba las estrellas y recordaba su primera muerte. Mamá Pato había estado decepcionada con la cantidad de coronas recibidas. Increpó a B-52 a esforzarse más en su próxima muerte.
B-52 recibió a su soledad un 19 de marzo a las 10:13 de la mañana. Cuando el timbre sonó la alegría inundó a B-52. Tomaron el desayuno juntas y prometieron no separarse nunca.
Mamá Pato se sintió indignada por la nueva amistad de B-52 ya que no estaría bien visto en la liga. B-52 debió tomar una decisión drástica, que luego consideró apresurada. Se comió a su soledad para que de este modo nunca nadie pudiera separarlas. Mamá Pato aceptó el hecho bajo la condición de que nunca fuera revelado, caso en el cual su puesto se vería amenazado. Hizo comprender a B-52 que no soportaría la culpa de ser la causante de la desdicha de Mamá Pato, más teniendo en cuenta las desinteresadas atenciones que ésta había tenido con ella desde que la había comprado.
B-52 obtuvo para su colección a Nimrod, el frustrado sueño de una hermosa y estúpida mujer. B-52 rompió su contrato y se enamoró de un objeto de su colección. Mamá Pato juró no perdonarle la injuria de conocer un amor verdadero.
B-52 y Nimrod huyeron en la primera estrella de la madrugada del 15 de octubre.
Mamá Pato compró a B-53 la mañana siguiente.

Lejos de aquellos primeros días de clase, con lápices y cuadernos de colores , mastico la impotencia ante un sistema dominado por fantasmas. El paso interminable de ventanilla a ventanilla con repuestas inexistentes.El repaso de un trago amargo, signado por la omnipotencia de quienes se creen merecedores de la falsa corona que el canon imparte...

Semana corta pero intensa. Denunciar el sistema educativo y su política barata es reiterativo e incluso inútil, pero no puedo evitarlo. Caducidad sería la palabra que mejor define la situación actual de la alta casa de estudios donde reside, o mejor dicho reposa ya que parece más muerta que viva, la intelectualidad que desesperada se resiste a dejar su lugar. ¿ Cuál es el objeto de los educadores, si no tienen ninguna intención de que los estudiantes tengan acceso al tan restringido mercado laboral y de investigación? El favoritismo como única vía de acceso. El afán de impartir conocimiento como falacia. Gran competencia de egos, donde la vulgaridad hace estragos, nivelando los mas burdos concursos y "debates" televisivos con los de los académicos.
Ser estudiante no sólo implica sobrevivir a la alarmante situación de infraestructura, no hay que ser demasiado lúcido para comprender los motivos, en un país con un gobierno que intenta sistematizar la ignorancia. Sino que además hay que soportar la falta de convicción de algunos académicos, no todos, claro está, acerca de la educación estatal. ¿ No se les ocurre pensar que estudiar ahí es una decisión en muchos casos y no una desgracia de la que fuimos víctimas? Así también hay que resisitir a los remordimientos por no tener demasiada fe en la revolución que en algún pasillo siempre se está gestando... Una revolución sustentada en retórica pura, donde la utilización del más conocido voabulario marxista fuera garantía de algo. Compañeros y el famoso plan de lucha, que esperemos a fuerza de repetirlo se torne materia. Una izquierda de cafetín, de patio con cerveza, que hace revolcar en su tumba al mismísimo Marx. Una izquierda que no resiste la más mínima pregunta; todas las respuestas con un mismo formato, sin ningún criterio ni fundamento real. Una izquierda tan decepcionante como la más reaccionaria ideología. Algún vez fui ingresante e ingenua pero rapidamente la desilución llegó.
Nada de lo que digo es nuevo, se trata simplemente de un descargo ante una situación que, al menos para mí, ya llegó a su límite hace tiempo. Motivo por el cuales hice uso de un lenguaje corriente y no utilicé los millones de términos teóricos que me enseñaron a repetir

Prólogo

The artist is the creator of beautiful things.
To reveal art and conceal the artist is art's aim.
The critic is he who can translate into another manner or a new material his impression of beautiful things.
The highest as the lowest form of criticism is a mode of autobiography. Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming.
This is a fault.
Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is hope.
They are the elect to whom beautiful things mean only beauty.
There is no such thing as a moral or an immoral book. Books are well written, or badly written.
That is all.
The nineteenth century dislike of realism is the rage of Caliban seeing his own face in a glass.
The nineteenth century dislike of romanticism is the rage of Caliban not seeing his own face in a glass.
The moral life of man forms part of the subject-matter of the artist, but the morality of art consists in the perfect use of an imperfect medium. No artist desires to prove anything. Even things that are true can be proved.
No artist has ethical sympathies.
An ethical sympathy in an artist is an unpardonable mannerism of style. No artist is ever morbid. The artist can express everything.
Thought and language are to the artist instruments of an art.
Vice and virtue are to the artist materials for an art.
From the point of view of form, the type of all the arts is the art of the musician.
From the point of view of feeling, the actor's craft is the type.
All art is at once surface and symbol.
Those who go beneath the surface do so at their peril.
Those who read the symbol do so at their peril.
It is the spectator, and not life, that art really mirrors.
Diversity of opinion about a work of art shows that the work is new, complex, and vital.
When critics disagree, the artist is in accord with himself.
We can forgive a man for making a useful thing as long as he does not admire it. The only excuse for making a useless thing is that one admires it intensely.
All art is quite useless.

Oscar Wilde