Uncle Bill

Queda oficialmente inaugurado mi cuaderno de cut up, que me acompañará incondicionalemente.

Ya que no puedo comprarme una cámara, voy a fotografiar la ciudad con palabras.

Macri y la Otredad

http://www.clarin.com/diario/2008/06/02/opinion/o-01701.htm

Evitemos (...) la discusión inútil entre asistencia y promoción, o Estado y sociedad civil" dice el jefe de gobierno en el artículo publicado en el sector Opinión el día 2 de junio, bajo el título de "La pobreza no se vence con retórica ni viejas recetas". Resulta por lo menos curioso, semejante título, teniendo en cuenta que lo único propuesto en el artículo es un artilugio retórico. "De lo que se trata es de crear más oportunidades de trabajo, educación y desarrollo (...)"; la propuesta no es más que retórica pura, ya que no está avalada por lo hechos sino todo lo contrario. Los ejemplos citados no pertenecen a la gestión del jefe de gobierno, y sería una ingenuidad atribuírlos a una muestra de afectación, sino que claramente responden a una muestra de la mas vil demagogia; la utilizada por los sectores en los cuales, justamente, la inclusión es un tópico retórico que esperan nunca logre llevarse a cabo.
En la misma línea de lectura se encuentra la definición de la pobreza como "(...) la imposibilidad de concretar un proyecto de vida",algo que va más allá de la falta de ingresos o el acceso a la salud, educación, vivienda y empleo. Demagogia pura y, por si fuera poco, una obviedad; en la cual, el Otro (nada diré del uso de la mayúscula en este contexto) amparado por la camiseta trata confiado, de creer en la utopía propuesta por el lenguaje.

Soledad

Me reflecta Pasolini; mi soledad no tan sola por la música de su poesía.


La soledad; hay que ser muy fuertes
para amar la soledad; hay que tener buenas piernas
y una resistencia fuera de lo normal: no hay que exponerse
a resfriados, gripe o dolor de garganta: no hay que temer
a atracadores ni a asesinos; si es preciso caminar
toda la tarde o, tal vez, toda la noche
es preciso saberlo hacer sin darse cuenta; no hay donde sentarse;
especialmente en invierno, con el viento que sopla sobre la hierba mojada,
y con las rocas entre la basura, húmedas y fangosas;
no hay ningún consuelo, de eso no hay duda,
además del de tener por delante todo un día y una noche
sin deberes ni límites de ningún tipo.
El sexo es un pretexto. Por más encuentros que haya
- y son muchos aún en invierno, por las calles abandonadas al viento,
entre el montón de inmundicias contra los edificios lejanos-,
no son más que momentos de soledad;
cuánto más caliente y vivo es el cuerpo gentil
que unge de semen y se va,
más frío y mortal es alrededor el deleite desierto;
es esto lo que colma de alegría, como un viento milagroso,
no la sonrisa inocente o la turbia prepotencia
de quien después se va; él se lleva tras de sí una juventud
desmesuradamente joven; y en esto es inhumano,
porque no deja huellas, o mejor, deja una sola huella
que es siempre la misma en todas las estaciones.
Un muchacho en sus primeros amores
No es otra cosa que la fecundidad del mundo.

Intertexto

No me acordaba ya, y
me olvidaba ayer de tus manos, que
distintas a las mías no son frías.
Recordaba te reías, y yo
que buscaba más que un pretexto, me
quedaba desencontrada con tu mal disimulada inocencia.
Y el reloj marcaba la cadencia, de
las notas con falta de armonía- de palabras
pronunciadas al vacío- y de
mis ojos congelados en el tiempo.
El calor de tus manos desgarrando mis
latidos, y tu infame melodía,
no queriendo perdonarme la vida.
Siempre se y recuerdo, mi
condición de pañuelo de papel, y de
pretexto. Mi nido esparcido en el
aire, y yo deviniendo.
Ante tus ojos convirtiéndome, en
partícula superflua, y vos barriendo, con
tu guitarra, el espacio. Si no fuera
tan difícil.
No me acordaba ya, y
me olvidaba ayer de tus manos, que
distintas a las mías no son frías.

Furia de otoño

Y si hoy fuera definitivo.
Tu camino ya no es el mío.
Hoy es definitivo.
Un boleto en la ceniza y
lo irreconocible.
Mi suprema infelicidad y
la mutua condena.
Las palabras desgarrando mi
único contacto, mi posibilidad de
redención.
Silente te injurio y vos
silente me odiás.
Descubro en mi almohada, los
restos de infames sueños, que
juntas tratamos de destrozar.
Desprecio tu mano, la
única que hacia mi se tiende, así
como vos, con desprecio rompés
mi nido de cuervo.
Sollozo el invierno que
destroza al otoño.
Y siento en mi sangre,
el veloz latir de las Furias.
Doble mío de sonoros pasos, que
arrebata al doble tuyo, las
rosas.
Caídas del Árbol envidian, juntas,
las raíces carcomidas.
Silentes roen los restos,

sangran cavando la grieta.

Telemaquia

Cómo irme de viaje,
sin despedirme de las
partes que te apropiaste de mi caos.
En qué momento dejé que
formaras parte de Él que
no es tuyo.
En qué lugar del camino,
encuentro las presencias ausentes de
mi pasaje a la sangre, que es
tributo de mi entrada a los infiernos,
que suponía haber dejado.
Trascendencia profana en el
consumo de sustancias,
que fomentan la trascendencia de
mi caos que me atrapa.
Envuelta en las cenizas del
poeta asesinado me voy lejos
de la historia de mi vida,
incandescente, inocente, intrascendente.
Deformando mi máscara,
de silencios corrompidos por
los gritos de una sociedad que reclama
el regreso del cambio,
la eterna inmanencia que
solo las prostitutas conservan y
tu descaro de apropiador en
una búsqueda que no te pertenece.
Se torna la indiferencia en violencia- la
incapacidad de la risa y la música, la
sonoridad de las almas reflectada en
el espejo de Narciso- y la causa
perdida de paseantes perdidos.
El tacto reemplazado por el consumo
de días perfectos,
plagados de dolor y vulgaridad.
La venta de mi caos que
se burla de mi estático descenso,
al vecino Hades, y
los cortes que recibo de espadas
amigas de la abyección urbana.
El camino salvaje que me salva, que me
atrapa, que me rechaza.
Mi condición humana ultrajada –
mi Caos expropiado.